O Presidente Me Quer Morto

Cuidado, leitor e leitora, este livro será proibido em breve. Portanto, destaque o quanto antes a capa e as orelhas, que você agora lê. Uma faca ajuda no procedimento. Assim que o fizer, jogue imediatamente – tanto capa quanto orelhas – na lixeira. Embrulhe-as, antes, em uma página do jornal, como se estivesse jogando fora uma lâmpada. Pois está. No lugar, cole a capa de um livro de auto-ajuda, daquelas que retratam um velho indo na direção do horizonte. Se um policial perguntar sobre o livro, recite um trecho memorizado de um poema parnasiano. Distraia os censores. Cuidado, leitor e leitora, este livro será proibido em breve. Ele é uma bomba. Um incêndio. Melhor ler com discrição, em casa ou, se na praça, abrindo-o sorrateiramente. Pode-se sussurrá-lo no ônibus àquele que riu do engravatado. Esse é dos nossos. De todo modo, todo cuidado é pouco quando se tem em mãos um plano de combate. É preciso saber a hora certa de urrar este livro. Não se esqueça: ele é um livro de auto-destruição, ao contrário do que diz a nova capa. André Nogueira rascunhou nova retina. Uma pequena película grafada de fatos. Seja quando fixa a imagem dos tomates-cereja, seja quando fala de dentro de beijos, seja quando saliva com o colapso iminente. A memória vira um pêlo que arrepia. O passado, um projétil que arregaça. Os versos de André são peles dilatadas sobre o Brasil. Cuidado, leitor e leitora: eles machucam e inspiram. De Mariana aos nossos espíritos dilacerados: cabe tudo nas costelas deste livro. Este livro não é pesado. Porém, se atirado ao céu, fará voar algumas galinhas verdes. E, caso descubram o seu miolo e o apreendam, ora, dê-lhes o troco. Thyago Villela